Me tiembla todo el cuerpo y tengo las piernas atadas. No puedo caminar solo. Me muero de miedo. Entre dos negros grandotes me llevan en andas hasta el centro del puente. Dudo. Pienso. Racionalizo. Por momentos tengo el impulso de frenar todo y echarme atrás. ¿Para qué garcha estoy haciendo esto? Me replanteo internamente la decisión que tomé, pero igualmente el plan sigue su curso. Me caen gotas de sudor por el cuerpo. Se terminan los chequeos y empieza la cuenta regresiva. T

El día que se murió mi perro lloré como un condenado. Era un hermoso labrador negro que venía arrastrando una enfermedad que lo hacía devolver saliva constantemente. Recibí el llamado de mi papá cuando estaba en la facultad. ¨Vamos a tener que sacrificarlo. La enfermedad del estómago es irreversible¨ me dijo. Llegué a mi casa y lo vi agonizando en su cama. Me acosté al lado de él y lo lloré durante horas desde lo profundo de mis tripas, me entregué por completo a la absoluta

Ya es media mañana y estoy sentado en el hall del entrepiso de la escuela de yoga donde vivo con mi espalda apoyada contra la pared del balcón. Enfrente de mi vista aparecen edificios de tres pisos iguales al mío, todos se distribuyen igual; los primeros dos pisos de habitaciones, el tercer piso el hall de yoga. Por encima de las construcciones el cielo azul despejado y el sol asomando por las verdes montañas que recubren el pueblo de Rishikesh. El mate mezclado con té verde

El lunes descubrí que cuando estas de viaje el tiempo no se mide ni por día, ni por semana, ni por mes: se mide por el ciclo que transcurre entre una cortada de uñas y otra. En mi caso ya llevo seis cortadas completas (manos + pies) y una cortada extra solo del dedo gordo del pie derecho. Puedo asegurar que ver cómo las uñas van ganando altura es la forma más concreta de ser consciente del paso del tiempo. (Hubiese deseado descubrir algo mas trascendental para la humanidad pe

Tengo el culo mojado. Afuera hace como 35 grados y estamos sentados sobre un colchón cubierto por un cubrecamas de lana de esos que te hacen mojar el culo. Hace un rato terminamos la clase de yoga, almorzamos y nos vinimos con Nico y Hugo a “El Jardín Secreto”. Es un café que llamaron “Jardín” porque tiene un Jardín, y “Secreto” porque se entra por una escalera al final de un callejón sin salida (está tan oculto que si un amigo no me guiaba hubiera sido imposible encontrarlo)

Es demasiado temprano para ser domingo y los únicos habitantes de las callejuelas de Rishikesh son las vacas, los perros y los pajaritos. En mi espalda cuelga el guitarlele junto con una mochila cargada de frutas, galletitas, agua y un budín de banana casero. La noche anterior habíamos arreglado para madrugar y aprovechar la mañana en la playa. Hugo y Nico iban a sumarse al plan pero el sacrificio de despertarse a las seis de la mañana fue demasiado grande para ellos. Las chi